Quelle est cette voix

au tréfonds de moi

qui cherche à se faire

entendre ?

N’est-elle pas l’écho

des voix qui m’assaillent,

qui se bousculent

à mes tempes

dans le désordre des temps,

se heurtent

à des butées de silence,

repartent, protestent,

réclament la vie promise

dans l’insouciance des herbes

avant le bond

hors des tranchées

quand la vie mitraille

à tout va

jusqu’à l’enfance,

poitrine ouverte,

cette voix,

qui n’est pas moi

mais l’écho fracassé

tombé des falaises,

tombé du chemin des douaniers