I
donne le la de lac
celui de la geste
ou ce geste là
le et la geste
traversent
le doigté de voix
en-deçà
la justesse
aujourd’hui ni demain
ne sauraient prouver
que la précision de flèche
puisse unir
le geste à la geste
ni que le poème
se pulvérise
en épopée
qui de nuit
l’éclaire
II
en scooter à dos d’étudiant
la geste s’avère
plus agile et dissimulée
que panthère
de l’an mille
Je t’ai vu !… Je t’ai vu le faire !… Tu as osé !… Tu savais que tu ne devais pas… Tu le savais… mais… tu l’as fait quand même !
Je t’ai vu quand… ce geste… tu l’as fait malgré… malgré qu’il ne fallait pas ! On t’avait dit… il ne fallait pas ! Tu le savais !
Pourquoi, oui, pourquoi ?… Pourquoi, toi, as-tu osé le faire ?… Le faire pour de vrai cette fois… Tout seul !… Tu aurais dû tenir bon encore, plus longtemps. Ne pas céder. Même en ces circonstances, même pour toutes ces raisons que toi et moi connaissons, ce geste-là, tu ne devais pas le faire. Mais ça a été plus fort que toi !
… et tu ne dis rien !
Tu sais, oui, tu sais parfaitement… ce sera retenu contre toi… et contre moi aussi !
Ce geste-là, on ne pourra pas le réparer, on ne pourra pas revenir en arrière, faire comme si tout ça n’avait pas eu lieu.
Un geste comme celui-là, ça ne s’efface pas, ça laisse des traces, ça persiste à tout jamais dans les mémoires, et ça passe les générations, tu comprends ?…
… et tu ne dis toujours rien !
Il y en a d’autres qui t’ont vu ! Je les ai vus te voir ! Ils s’étaient cachés, mais ils n’ont rien perdu de la scène. Ils craignaient que ça finisse mal. Personne n’a bougé, espérant que non, tu n’irais pas jusqu’au bout, non, pas si loin tout de même ! Pas ça !… Pas comme ça !… Et puis j’ai vu la peur dans leurs regards…
… et dire qu’il va falloir vivre avec ça maintenant ! Comme si la vie n’était pas suffisamment dure à vivre ! Comme s’il n’y avait pas déjà tant de douleur ! On va devoir, en plus, supporter leurs regards réprobateurs et leurs silences glacés, car eux non plus ne parleront pas !
… et toi, tu persistes à te taire !
Avant toi, personne n’avait osé ce geste. Personne n’avait pris ce risque ! Certains auraient pu mais… Quelles que soient les histoires – et dieu sait s’il y en a eu – ça tenait. Je veux dire ça tenait parce que chacun se retenait, chacun redoutait le pire… si… par malheur…. Mais toi tu l’as fait ! Tu as franchi la limite qu’on respectait depuis toujours. Ce geste, tu l’as décidé tout seul ! Tu as réglé les comptes tout seul. Es-tu devenu fou ? As-tu pensé à moi, à nous ?…
Un geste comme ça, on ne sait pas jusqu’où ça peut aller…
Je remonte mon col: hiver
Je lasse mes lacets: enfance
Je plonge dans vos yeux : attirance
Je fourrage dans mon sac: Perte?
Je baisse le volet: nuit
Et c’est bizarre s’il fait noir, pourquoi occulter?
Je dévale la rue: nouvelle?
Je compose le code: communication
Je marche au hasard: liberté
Je chantonne à mi-voix: oubli
Toute dans la mélodie, je m’unifie
Promptement je rattrape : réflexe
Je craque en m’asseyant: âge
Je baille en écoutant: ennui
Au loin, je fixe : habitude
J’inhale longuement: fleur
Je détends les épaules: soulagement
Je vernis mes ongles: sortie
Je finis la page: poésie !
Distributeur
L’homme s’est approché. Dans le mouvement de la tête. De chaque côté. Pour s’assurer de la tranquillité. Usure de la marche. Chandail sur son blouson. Rassuré. Sous le bandeau de lampe, grisaille de sa peau sous le poil transperçant. Le monde s’est chiffré. Penché. Sous ses doigts des sons digitaux. Code de coffre. La langue tirée : le billet. Langue de décompte, reliquat de liberté. Dans le retrait. La pluie avait des velléités. La lumière des fuites. Gomme contre macadam. Sur la vitre, la passante emportée sous la masse du bus, sombre dans ses aplats. Homme rapport au manque. Animal au trou d’eau. Dans l’exercice du solde. Il y en a encore ? Insoucieux de son luxe de survie ; se retournant, les épaules moins creuses, la main au menton efface le besoin volatile. Comme si de rien n’était. Un halo de phares. Le rouge se débine, traîne à la stridence de l’eau, là, sur la chaussée. Passage n’éclairant rien sur le motif. Ni sur le fond. Intégrale d’un geste quotidien.
Extrait du recueil » des nouvelles du Moi » éditions unicité 2023. Isabelle Camarrieu
1. Le geste nain
Il fut un temps où la huche à pain offrait son ventre vide
à l’unique miche qui finissait en rondelles dans la soupe
un temps où l’on trempait la soupe
où l’on trompait la faim
car on ne bouche pas le vide
avec de la mie de pain
on l’enfonce un peu plus loin
et on apprend à feindre.
2. Le geste fourbe
Il y a des gestes que je n’aime pas
ceux qui sont courbes
ceux qui tournent autour du pot
laissent planer le doute
promesse, mensonges et petits fours
dessous de table et goût du jour
ceux qui se font banquiers pour mieux soustraire
ou se réduisent à l’index pour taper sur les touches
ceux encore qui se prétendent poètes
en comptant les pieds sur leurs doigts
pour remporter le jackpot
et augmenter les tirages.
3. La Geste du geste
Peut-être que tout est geste
sinon pourquoi dirait-ton
qu’il n’y a que les gestes qui comptent
et que faire un geste c’est donner quelque chose
une pièce, un regard, un mouchoir en papier
une poignée de main, une parole de réconfort
à moins d’être un Fou, un Prince ou un Sage
qui considère son corps comme un lieu de passage
et voulant faire un geste royal
change quatre fois par jour de costume
pour le donner aux pauvres
Pour l’anthropologue Marcel Jousse
le geste est la pensée incarnée
l’énergie fondatrice de l’être humain
pour le peintre Van Gogh
le geste suprême est celui du Semeur
pour le poète argentin Juarroz
il est poésie verticale de l’oiseau
qui tombe et sent tout-à-coup
qu’il va continuer à voler
chez mon maître Jacques Lecoq
il est porté par le masque neutre
dans l’Adieu à l’ami qui part sur un bateau
un adieu qui n’est pas un au revoir
mais un acte de séparation
qui appartient à tous les humains
pour moi il est un geste qui commence en solitaire
et se termine en tous les autres
un geste entre celle qui fut et celle qui viendra
Sa main a frôlé la page nue.
Elle s’est levée
Elle se tient devant la fenêtre
Encore voilée de jour
Au loin
On distingue
Les lumières d’une ville
Elle s’est installée
Dans les plis du silence
Son regard a glissé
Sur le contours des choses
Au loin
On devine
La montée de l’ombre
Elle est restée
À la lisière du temps
Là où se perd le décompte
Des heures
Au loin
On discerne
La rumeur d’une ville
Elle s’est approchée
Au plus près de l’instant
Où il lui faudrait ajuster
Le geste à son désir
Au loin l’ombre
S’est appesantie
Sur la ville
Elle a caressé la page nue
Cherché dans les plis du silence
Et le décompte des heures
À la lisière des ombres
Au lointain d’une ville
À ajuster les mots
À son désir
D’écrire.
Proposé par François Minod
La confiture des rois (extrait)
Choisissez de préférence une rémige d’oie femelle. Taillez-la soigneusement Récupérez un bol de groseilles du jardin et incisez la première baie avec une paire de ciseaux effilés. Glissez-y doucement le bec de la plume d’oie. Ce biseau naturel ne doit pas blesser le fruit. Il est là pour isoler les pépins que vous ferez glisser l’un après l’autre dans la plume, sans mutiler davantage la chair de la groseille. Après ce tri, ôtez la rémige d’oie puis recouvrez l’entaille d’une minuscule pelure afin de reconstituer la pulpe au mieux. Réserver la baie ainsi épépiner dans une assiette et recommencez. Recommencez sans faiblir, indéfiniment, jusqu’à épépiner un kilo de groseilles en une heure et demie alors qu’i faut deux jours pour un débutant. Apprenez la patience, le geste sûr, rapide et sans beauté, l’économie des yeux. Aimez la fragilité de ces fruits minuscules que vous devrez soulager de leurs pépins pour qu’ils flottent dans la fameuse confiture comme des balles lumineuses, des baies translucides, appariées, légères, innombrables. Elles mijoteront deux heures dans le sucre perlé. Elles seront confites et aériennes au point de sidérer les puissants de ce monde, de surprendre leurs papilles, de limiter leur arrogance.
Délester les groseilles de leurs pépins est une leçon, comme un prélude à la vraie vie puisqu’on ôte ce qui gratte et entrave, qu’on se débarrasse des semences, que chaque graine s’échappe dans une plume d’oie. C’est un lest minuscule dont il faut se déprendre. Accessoirement, il s’agit de l’étape essentielle menant à l’élaboration du fameux caviar de Bar, cet entremets princier. Sans cette délicate exonération, ce travail d’allègement, encore pratiqué dans la Meuse, les pépins de groseille seraient confinés dans leurs fruits et les plumes d’oie n’auraient servi qu’à tracer des mots, noircir des milliers de pages, écrire des lettres ou des romans. Oui, elles ont produit des chefs-d’œuvre, mais c’est du passé. Il n’en sort à présent que ces minuscules pépins, empêchant les groseilles de flotter comme des ludions dans la confiture.
( V. H. Poésie – tome VII – Saison des semailles -)
« Tiens gamin, passe-moi donc Victor Hugo pourque j’assaisonne ma salade ! » Et Grand-père Auguste prenait des mains de Papa le support des deux burettes en porcelaine blanche, les vinaigrier et huilier qu’une boutade de naguère voulait voir de cette sorte marqués des initiales de l’écrivain. Des éléments fragiles parmi la centaine de pièces, en plus du moutardier, qui constituait notre vaisselle d’apparat. Ainsi la famille réunie dans la grande salle aux murs couverts de livres reliés, prenait-elle ses repas dominicaux sans cesser d’évoquer Victor Hugo. Mais également Guy de Maupassant, puisque appellation sous laquelle se passait de mains en mains l’autre pièce de porcelaine aux initiales d’or gravées sous chacun de ses becs verseurs, la saucière proposant côté Gras et côté Maigre. Celle-ci étant la réplique d’une première qui par la faute d’un tangage, peut-être geste allègre ou maladroit, se retrouva brisée en mille morceaux sur le carrelage, au cours d’un repas.
Sensible au récit de cette mésaventure racontée par Grand-père lors d’une visite à Limoges, le chef-boutiquier des Manufactures de Porcelaines prit l’initiative d’offrir à ce client cordial, une identique saucière de remplacement. Un audacieux geste vendeur, terme qui à l’époque se voulait expression moins affairiste que la locution « geste commercial ». Hélas les gestionnaires de l’usine n’entendirent pas d’une oreille amène, la prodigalité de leur employé. « Comment ça ! Une saucière de ce prix, donnée à un riche bourgeois ! »
Et l’affaire, commentée à toutes les sauces, fut rapportée au plus haut niveau des Manufactures. En dépit d’une retenue de salaire équivalant au prix de la saucière, le grand patron, implacable, démit le vendeur de son emploi. Mais où limoger quelqu’un qui déjà, habite Limoges ! Ce licenciement suscitant une vive émotion dans la fabrique de porcelaines, bientôt l’outrance patronale révolta toute la ville. S’ensuivirent agitations, gesticulations et grève générale. Aussi vite que monta la tension, l’oriflamme des Manufactures de Porcelaines fut descendue de son mât. Puis malmenée, exhibée à travers places et rues où défilèrent par centaines les manifestants, se muant en émeutiers lorsque leur furent opposés les Gardes Mobiles qui, ironie de l’histoire, portaient sur leur vareuse les initiales de la saucière. Sans doute parce qu’ils savaient comment assaisonner les ouvriers, gras et maigres… Héroïquement assis à cheval sur une barricade, le chef-vendeur cavalièrement licencié, soucieux de ramener la paix, intervint entre ses collègues et la soldatesque escouade « Halte à tout cela, camarades ! Si l’on veut faire un geste symbolique, il ne faut pas brûler le drapeau mais le laver ! »
Informé des origines de l’affaire qui jusqu’à Paris faisait la ‘une’ des journaux, Grand-père Auguste, aussitôt révolté, recueillit ce mis-à-pied. Il lui fit quitter le chaos l’impliquant là-bas, pour l’employer chez lui comme jardinier. L’homme limogé connut alors terreau, humus et terre de bruyère en lieu et place du kaolin blanc. Un geste commercialement adroit peut-il faire oublier un geste malheureux ? Voire osé, sachant que la première Guy de Maupassant fut brisée après avoir été lâchée par une soubrette, offusquée d’un soi-disant geste déplacé de Grand-père. « Dis Maman, ça veut dire quoi, un zeste déplacé ? », question d’enfant que j’émis, la bouche alors disgraciée par la chute de deux de mes incisives de lait. « Nous ne t’en cit’rons pas ! Sache que jeu de mains, jeu de vilain ! Tu apprendras par toi-même à te préserver de ce genre de pépins ! », me répondit Maman, lançant un regard noir à son beau-père. Réponse bonne à déclencher, en pourtour de table, d’étincelants sourires sitôt embrunis. Que certains convives, même, ombrèrent d’un geste de leur main. Réplique acerbe, type mornifle, faisant piquer dans son assiette le nez de Grand-père et obscurcir le regard de Grand-mère… Quant à moi, il fallut que je me contente de la réponse maternelle, trop occulte pour renseigner mon jeune âge. Vous pensez bien que, passées mes primes années, j’appris vite de quel genre de gestes il retournait, quand de leur main leste certaines péronnelles de mon école me les sanctionnèrent d’une gifle.
Cette servante néophyte s’était-elle aventurée à vouloir aguicher Grand-père Auguste, en commettant pendant son service une gestuelle, une mimique qu’il comprit comme une invite ?… Un soufflé fumant déposé en milieu de table aurait-il donné à l’outragée l’idée de répliquer par un soufflet, en lieu et place du sacrifice d’une saucière ?… Ce jour-là, Grand-père se méprit-il vraiment, à la vue d’un geste ambigu de la prude pubère ?..
« Bah, la pudeur que l’on prête aux femmes pimente la moindre liberté de leurs gestes !… », citation sans doute puisée dans nos bouquins par Papa, vaillant soutien de son père, car, sans doute lui aussi, héritier de pareilles gestuelles. Ne me dit-il pas parfois « Chaque saison est la pensée de celle qui la précède. L’été vérifie les gestes du printemps. À ton tour, mon fils, tu constateras cela par toi-même ! » Et de poursuivre, pensif « Les gestes seraient-ils plus éloquents que les mots ? En tout cas, il est clair que nos gestes s’avèrent être les plus sûrs traîtres de nous-mêmes… Alors mon petit, fais toujours attention à tes sentiments et aux pulsions qu’ils génèrent ! »
Quoi qu’il en fût, et en dépit des semeurs de conseils, je ne m’en privai pas. Conscient qu’un temps viendrait, espéré le plus lointain possible, où zozoter de nouveau signifierait porter un appareil dentaire que je ne serais plus en capacité de bien ajuster. Cruelle étape me signifiant la fin des privautés. Annonce que je ne devrais désormais ne consacrer mon reste de vie, qu’à l’art d’être grand-père.
Tard, au soir d’hier, lors de son attaque cardiaque Auguste ne bénéficia pas rapidement de premiers gestes de secours. L’ambulance ne pouvant entrer dans la propriété à cause du geste de quelqu’une qui verrouilla trop tôt la barrière de cour. Revanche prise à retardement sur d’anciens conflits ancillaires ? Un geste alors criminel ?… Si oui, preuve serait faite que ne sont pas toujours salvateurs, les gestes barrière.
Centre hospitalier. Journée de soins, hélas bien inutiles.
« Qu’il est difficile de trouver un geste pour quitter une personne que l’on ne reverra jamais… », me dis-je en sortant de la chambre du mourant… Grand-père avait été chef d’orchestre. C’est dire s’il connaissait la gestuelle, ayant mené des centaines de gens à la baguette, sa vie durant. Chanteuses et chanteurs, instrumentistes, joueurs de vielle, de fifre, bombarde et tambourin, lorsqu’il dirigea des concerts consacrés aux ‘ Chansons de geste ‘ parvenues des temps anciens. Celle de Roland, bien sûr, et le fameux triptyque, les trois cycles fers de lance. Celui du Roy, celui de Garin de Monglane et le dernier, attribué à Doolin de Mayence. « La geste » étant la forme sous laquelle trouvères et troubadours disaient leurs poèmes épiques, voyageant de châteaux en palais afin d’y sublimer avec amour leurs mémorables héros.
À la dernière heure, lorsque viennent à manquer les mots, ne survit que le geste. De ce lit ne pouvant être, d’évidence, celui d’un hypocondre tragédien, Grand-père à barbe blanche m’offre ce qui lui reste. La force de soulever une main.
Grands dieux, que lui répondre…
D’un coup, je vois Victor Hugo dans ce geste d’Auguste qui se meurt.
Nos gestes éphémère
volubiles ou tranquilles
qui bercent nos années et font danser la vie
Nos gestes « gauches et veules » claudiquant
dans les airs
simples volutes qu’on oublie
qui bercent nos années et font danser la vie
arabesques
encodées
de nos corps meurtris
et signes
en encre sympathique
en alphabets secrets
Pictogrammes
criant
comme des affamés
Nos gestes du matin et nos gestes des soirs
qui bercent nos années et font danser la vie
on les esquisse, on les épure
ils sont dentelles
et leur aura
sont en spirales
roses trémières
Nos gestes en suspens
qui bercent nos années et font danser la vie
dans l’abandon
soudain
sculptent dans les nuages
l’absolu de la grâce
1
Ce geste,
A peine perceptible
Une reculée du bras gauche
Se détachant du flanc
Lentement
Insensiblement
A peine visible
2
Ce geste
En direction de l’étable
Qui fut une maison
Simple, ordinaire, humble
Discrète
Comme ce geste
Qui la désigne
3
Un mot pour accompagner
Ce geste
Une parole rare et brève
A cueillir dès qu’elle tombe
4
Pas sûr qu’elle fut accompagnée
d’un sourire
Même malicieux
Pas sûr qu’elle fût accompagnée
D’un regard
Même de travers
Pas sûr qu’elle fût accompagnée
D’une halte
Même brève
Pas sûr, vraiment
Qu’elle fût même accompagnée
D’un redressement du buste
5
Non
Geste et parole
Rares et brefs
Dits en passant
Comme un non évènement
Comme un rien
Comme un tout
Un instant, un réflexe
une pensée
6
Parole rude et sévère
Juste
Brève
Et Rare
« ton père est né là »
7
Il n’en fallait pas plus
Pas nécessaire
d’en dire davantage
8
Pas besoin de réponse
Comme si déjà
Victor s’était mis à l’aune
De ce geste
De ce mot
9
Victor
Tu restes muet
Abasourdi par cet aveu
bête à n’y rien comprendre
10
Victor
Tu n’as pas même la parole
Pour répondre à ce geste
Et que pouvais-tu faire ?
Rire aux éclats devant le soleil ?
Prendre un air sérieux
Philosopher, méditer, penser ?
11
Non, Victor
Tu n’as rien dit
Il ne fallait rien dire
Ne rien répondre
A la parole brève
Tu as su être à la hauteur
De ce geste
Simple, silencieux, laborieux
12
Et soudain, Victor
Ton oncle est devenu plus proche
Ce geste
Cet aveu
Sont venus te comprendre
Te prendre avec
Parce que tu es venu
Cet été-là
Parce que tu as suivi ton oncle
Parce que tu étais prêt
A l’entendre
13
C’était l’hiver, il avait beaucoup neigé
C’était près de la Noël
Oui, c’est, ça
Ton père est né à Noël
Là
Dans cette étable
14
ce geste anodin
Comme par hasard
Pour dire les choses sans les dire
Sans leur accorder trop d’importance
Parce que, précisément, elles sont importantes
Qu’il faut les dire
Mais simplement
Sans marque, sans effet
Sans affectation
15
Ce geste vers le bas
Pour désigner l’ancienne ferme
Ce geste vers l’arrière
Pour ne pas s’attarder
Quand les choses sont dites
Ce geste de tout le bras
Qui se détache du flanc
Pour dire le miracle
L’insensé, l’impossible
L’inaudible
16
Ce geste pour rêver
Pour se croire un instant
Élu
Voulu
Ce geste
Qui reste dans ta mémoire
Victor
Comme un signe
Mais de quoi ?
17
Ce geste ressemble à cet homme
Soucieux de l’autre
Soucieux du mot
sans un de trop
sans un de moins
sans un qui manque
18
geste de paysan
Sûr et simple
souriant
sans
extravagance
sans
rien de trop
sans
rien d’inutile
19
Ce geste de sa part
pour son neveu
Le plus jeune, le plus fragile, le plus humble
Le plus ignorant de tous
Le plus ignorant, surtout
20
Ce geste, cette parole
renvoient Victor à son humilité
moins qu’un paysan
il ne sait rien du ciel
Ni de la terre
Ni des animaux
Encore moins des feuillages
21
Et que sait-il de son oncle
De sa famille ?
De la vie d’une ferme
Hormis quelques jours en été ?
Que sait-il de la neige
Dans ce pays de montagnes ?
Que sait-il des voisins
Du curé, du maire
Des fermes alentour
Comme de la prochaine ville ?
Que sait-il de la rivière
Où est née sa grand-mère
De la tour qui veille, centenaire
22
Ce geste pour dire
Que Victor est ici chez lui
Qu’il est né
véritablement
Ici
lui aussi
dans cette étable
Même si c’est à Paris
Qu’il a vu le jour
23
Ce geste pour l’inviter
A comprendre que c’est là
Qu’il mourra
Même s’il tombe ailleurs
son ombre, son âme, son havre
Sont là
Sur le plateau
Comme sur la rivière
24
Plateau qui lui non plus
Ne se pousse pas du col
Plateau humble
comme le geste de l’oncle
plateau pas plus haut que six à huit cents mètres
Plateau de creux et de bosses
Sans hauts cols à affronter
Simples reliefs variés pour animer le regard
25
Rivière simple elle aussi
Non pas fleuve fier
Ni tempétueux cours d’eau
Non
humble rivière de la vicinité
comme cet oncle qui eut ce geste
Avec deux noms
Selon
Qu’on parle français ou l’oc
Lot ou Olt
Rivière frontière
Rivière mystère
Rivière millénaire
26
Maintenant
il sait
sa place est là
il est le fils de son père
Un enfant du pays
Il sait
Que la terre de ses souliers
Vient de cette étable
27
Ce geste inouï
Impromptu
Soudain
Bref
d’où est-il venu ?
28
Y avait-il dans l’air
Un vent, un oiseau, un cri
Un chant que l’oncle aurait entendu
Une voix peut-être
Un souvenir
De cet hiver
De cette étable
De cette naissance
29
Mais on ne veut rien dire
Que cela
on n’en dira pas plus
peut-être même
en a-t-on déjà trop dit
mais il fallait que ce fût dit
30
Après on chantera ce qu’on voudra
On dira telle ou telle fable
31
Il n’y avait pas de bœuf
Ni d’âne
Seulement quelques vaches
Et trois cochons
La mère, le père
La sœur, le frère
Et l’enfant qui vient de naître
Comme un soleil
Une nouvelle étoile
Dans la nuit de l’hiver
32
Qu’a-t-il fait ?
Qu’a-t-il dit ?
A quoi a-t-il pensé ?
Que lui fait d’être le neveu
De ce geste
Lent, bref et discret
33
Que faire de ce geste ?
Comment être à la hauteur
De ce geste ?
Comment soi-même
Refaire ce geste ?
C’était ce cri dans la lumière orange
Ce vibrion qui s’accrochait au mur et se répercutait
Et puis recommençait
Cet écho de l’écho
ce cri-sanglot de blessé ou de joie
Et l’orange devenait bleu
entre les murs blancs du matin
ces murs d’un temps ne finissant
C’était le temps de l’immémoire
de la rondeur et du toujours
Le temps de l’amour d’Éluard
de l’amour dans ce cri noir
Vagissement ou beuglement
le cri pleurait et chantait
se cognait aux pierres endormies
Le tuffeau comme son berceau
l’aube grandissant sous le cri
C’était duel c’était folie
assomption
C’était l’instant long le pérenne
le créateur du frisson
de la peur de la compassion
chant de la faille et du possible
de l’amour sans sa prétention
C’était l’ardeur noire et énorme
allant venant fracassant
un bal sonore
dans l’orange doux rosissant
dans le défroissement des tons
C’était la geste
péremptoire
et devant quoi s’incliner
d’un demain
d’un toujours
la geste qui n’en terminait pas
la geste énorme
la geste brute
L’aboi sans grâce l’aboi du ventre l’aboi du mâle de la femelle
cri de boutoir et de douleur cri de plaisir sans paix ni halte
vrillant perçant vociférant
C’était geste d’amour des xylocopes des bourdons noirs
—- —- —— —- —-
Note : « geste d’amour » que j’ai filmée / enregistrée et qui dura 15 -20 minutes au moins
en mon doux pays d’Aliénor
Le Buffet Littéraire 