Je sens ta main palpiter sur mon doigt.

Mon souffle s’étire.

Je vois l’hirondelle se fracasser sur le verre du toit.

Mon souffle s’arrête.  Mon cœur attend.

Je vois la flamme se coucher sur ma bouche.

Mon souffle s’embrase. Où va le feu ?

La bise porte le givre. Tout se raidit sous le souffle de l’hiver.

Je suffoque sous la lune.

Face à l’horreur des meurtres, le souffle ne vient plus. Ni Les mots. Comment embrasser les morts, tous les morts ?