Le bleu accable,

le bleu anéantit,

on guette le plus petit nuage

cachant le trop gros soleil.

Où sont les écharpes de clarté

peintes en lettres translucides

qui jouaient entre pastel et outremer

dans l’infini des jours ?

Douces et légères,

elles étaient caresses,

elles étaient fanions de fête

aux faîtes de nos arbres,

elles étaient promesses

de chemins neufs

dans la vigueur du pas

et l’espièglerie du bleu.

L’oubli n’a pas tari

ce frais souvenir

du bleu qui pèse aujourd’hui

d’un poids de fin du monde,

fait fuir dans les terriers

les êtres épris de ciel.