le bleu n’est pas roi

mais traîne de faucon

de l’aigue-marine

scruter le cactus

noir de promesse

l’ombre et la proie

se courtisent

jusqu’au sifflement

d’une machette

La prescience du bleu  n’existe que par le pulsé

de l’œil interne

celui que l’on esquive

de jour

il y a un bleu

mais quel bleu

comme une céramique

qui briserait la vue

en miroir aveugle

bleu de mines reculées

il faut traverser alors

un Nord féroce

jusqu’au repli

des mirages

il y aurait un bleu

d’orfèvrerie en plein air

poème hurlant

l’improbable facette

de l’absolu